Так бывает - утро погружает в серую муть, опутывает обрывками снов. Не вынырнуть, не вздохнуть.
И где-то слева ярится черный водоворот. Глотает поток людей и душит поток забот.
Но что-то крючком серебряным зацепит издалека - как в твой кошмар извне протянутая рука. Как пальцы по волосам - того, кто плачет во сне. Как луч в глубину сомнений. Как тень на стене - извне.
И можно опять дышать - лететь вдоль по морю жизни, на самом гребне волны, и по ветру, и брызги ловить, смеясь.