Он обретал свободу сотней форм, но бился о стекло закрытой банки. И на груди, как бисер, кровь из ранки теперь под час струится с этих пор.
Он отрастил чешуйчатые крылья...
Да только с них осыпалась пыльца.
Да он, рождён, чтоб сказку сделать былью, он золотодобытчик из свинца.
Усталый странник, жрец простоволосый, прекрасный принц, лишённый храма бог... Под куполом небес летающий без троса.
Мечтали все...
Но он ещё и смог.